Un mundo hostil donde se pregunta qué es la pieza que le falta para poder dar ese paso, para ser como el resto e interactuar. Tal vez sea eso, que su mente sienta que debe quedarse ahí y seguir con su vida de siempre luchando contra sus ganas, luchando contra la envidia que le corroe por aquello que no alcanza y que muchos otros sí.
No le interesa el qué dirán, le interesa el cómo me sentiré yo. Aún así sigue sentada esperando el momento oportuno para que su mente de el paso, hasta entonces luchará.

Para los que lean esto.

¿Nunca os preguntáis por qué la gente no suele ver más allá de lo escrito? No es que siempre hable del mismo tema, pero tengo mis dudas sobre la gente ... Se exponen ideas y mensajes para que sean vistos al igual que una simple revista de cotilleos o el periódico de las 10 de la mañana que mi padre suele comprar los domingos. 

Seamos realistas todos ¿vale? Una persona no sabe que algo está publicado o que algo existe si no se da una voz de aviso. Pero al igual que muchos esa voz ya se ha expandido por el espacio y el tiempo de los seres humanos.  

Sigo sin entender por qué no funciona, ¿no queda de esa gente que lee y se emociona? 

Estamos en un tiempo en que las personas de hoy en día están preocupados por sus horarios, sobre lo que van hacer en un futuro, sobre las fiestas que se van armar y a las personas que van a besar. 

No es que yo sea una anticuada ni una hipócrita. Pienso en mi futuro aunque no me guste, estoy pendiente de las horas cuando me acuerdo y aunque no vaya a besar a nadie si me llaman la atención los seres humanos. Pero como todo en la vida hay tiempo para pararse y ponerse a experimentar cosas. Leer acerca del resto del mundo, comentar acerca de él y sencillamente es conocer ...

Me he emprendido en una búsqueda que empezó desde hace años y lo máximo que he encontrado es la esquina que está a 10 metros de mi casa. Por este medio tan rápido a dos personas aunque muchísimas historias que por desgracia abandonadas por el hecho de que nadie se meta en ellas. 

Seré yo como uno de ellos, de los que se dan por vencidos y al final hacen vida fuera de ello, como los que abandonan el tren.

Tengo mil historias guardadas en mi bolsillo que quieren ser expuestas quieren ser leídas y escuchadas y mi otro bolsillo quiere llenarse de las historias de otras personas. 

No me mal interpretéis, tengo vida propia, tengo a mi familia a mis amigos y a mi gente por supuesto. Leo, escucho música, hablo, comento, veo, siento, estudio, como y todo lo que suele hacer una persona. Sé que no soy igual que todo el mundo, nadie es igual que nadie pero si se tienen cosas en común. 

Me encanta la música de los años 80, el jazz, el blues, el indie, el rock, el pop rock. Adoro a Muse y las canciones de Ricardo Arjona. En definitiva me encanta todo tipo de música en realidad pero que tengan lo que yo llamo el ''PUNTO''. Es algo que yo tampoco sé que mismo es, solo sé que toda música que me gusta lo tiene, raro, lo sé. 

Leo libros que cuenten una historia de aventuras o una historia terrorífica o una de esas que te hacen ponerte a pensar; filosóficas. De amor ... pocas, pero alguna que otra sí. También las que acaban con una trama que no te lo esperabas. 

Las películas y series son casi mi mayor afición. Películas, terror, drama, acción, ciencia-ficción, comedia, aventura, y de esas que también acaban con un final inesperado. Películas tipo el Ilusionista, el Perfume, Shutter Island ...

Me gusta montar en bici y dejarme llevar por el son de la música dejando que mi cuerpo baile y baile. Salir con mis amigas y divertirme aunque no encaje mucho mi personalidad con las de ellas y adoro ese bar al estilo bohemio y de colores tenues donde frecuentaba a tomar té. 

Soy un poco desastre en el tema del amor y puede que una incomprendida por parte de mi persona. Me gusta el orden pero admito que mi cuarto no es un orden absoluto. 

Sueño con viajar a Italia cosa que seguro haré pronto y visitar también Argentina. Viajar, viajar con una mochila en la espalda sin muchos recursos para no sentir lo material y captar todo lo positivo que puede ser. Encontrarme y conocer gente que haga unas rutas parecidas.

Ah, también me gusta la nieve poder admirarla en invierno. 

Puedo pasarme la tarde contando cosas  sobre la persona de la que lees ahora solo que ... no es mi afición ni uno de mis gustos. Lo suelo hacer si me preguntan y hasta cuando lo hacen me siento un poco... como decir, es algo bastante raro pero es como que me siento muy incómoda al hablar tanto de mi si no se me pregunta. Esta vez lo he hecho porque creo que si alguien busca algo parecido lo encontrará en algún momento. 

Así que puedo pasar contando cosas de esta persona si uno lo desea ... Mientras tanto yo podré exponer mis pensamientos y mis historias porque de esto va. 

No me rendiré y espero no cansarme ni quedarme sin historias para los que lean esto.

Ahora hay dudas sobre esto.

Se trata de que la gente lo vea, ¿no? De que vean las historias y las comenten, no de que una persona tenga vergüenza de ver y no decir nada por el simple hecho de que se piense que va a parecer friki, tonta, absurda u otra cosa. Gusta eso de que opinen, sientan y se pongan en la piel de uno, de pasear por calles que nunca has pisado; viajar leyendo. 

Es como cerrar los ojos y ver un bosque verde con un riachuelo que corre sin parar, ya te imaginas el ruido, el bosque y el resto de elementos naturales. Hasta te imaginas a ti, con ropa y todo. De eso se trata. 

Es feo ver algo que uno pone para el resto. No es la moda ni me gustaría que lo fuese la verdad porque como saben la moda es pasajera. 

La historia de un recuerdo. 

No es que pretenda exponer sus hechos, solo sacar lo más bonito de aquella anécdota. Hacerle ver al mundo entero lo apasionante que puede ser todo con música de acompañamiento, como cambian las cosas, como cambia la forma de verlas y como cambia el humor.
Y ya que se habla de música y de humor puedo contar la historia de un recuerdo que por estos tiempos vino a la cabeza.

Sus labios secos y sin color, su pelo negro y rizado con poco brillo y su apariencia de una muchacha de pocos recursos estaba sentada en un banco de los muchos que había en la ciudad. 

La mirada cabizbaja y luciendo arrepentida no se daba cuenta de la hermosura que se escondía dentro de ella. Los niños jugaban al balón, las niñas como ella se dedicaban a los cotilleos y a vestir a sus muñecas con vestidos rosas, labios jugosos y sus melenas rizadas con un brillo intenso. 

Todo alrededor de ella estaba limpio sin embargo  no lo veía así, ni si quiera a los varones atractivos que pasaban delante y que de vez en cuando se reían, a saber si era de ella. 

El caso es que a ella no le importaba nada de eso, estaba sumida en un profundo sueño dormido del que no desearía salir. Se veía bailando y  diciendo que sí, que ella puede bailar toda la noche entonces sus labios eran de color rojo, sobre sus hombros caían aquellos rizos definidos y deslumbrantes. El vestido era algo que resaltaba su esbelta figura, por encima de las rodillas con palabra de honor y un color blanco. 

Las luces del escenario eran plateadas, al estilo de los setenta y por supuesto que estaba aquella pelota de discoteca dando vueltas y aquella chica daba vueltas igual que la pelota. 

Después de un largo baile decidió sentarse para tomar una bebida refrescante, alguien se sentó al lado de ella. Simplemente era un hombre, pero no un hombre cualquiera, era un hombre cautivador.

Él le preguntó:

- ¿Puedes bailar?

A lo que ella respondió:

-Sí señor, yo puedo bailar. Pero necesito una canción segura, puedo bailar y bailar toda la noche. Sí señor puedo bailar - lo dijo con ilusión y mirando sus ojos.

Su mirada la encerró en el mayor deseo y quiso apartar la mirada. Al hacerlo todo desvaneció y se volvió oscuro, hostil. 

Se apoyó en el respaldo del banco dejando su mundo imaginario y volviendo al lugar donde no habían luces ni música de acompañamiento a todas horas. 

Quiso llorar no obstante al lado de ella se escuchaba una música un poco lejana, una música de radio que era precisamente la que estaba bailando.

La muchacha de pelo no brillante se giró para mirar a la persona que estaba sentada en el otro extremo del banco. Era un hombre, un hombre cautivador que marcaba el ritmo de la música con el pie. 

Este la miró y ella cayó en sus pupilas hasta el fondo de su corazón.

-Yo puedo bailar - cantó al son de la música.

Estaba desconcertada y le pareció raro que un hombre se pusiera a cantar delante de ella y mirándola, lo más raro de esto era que ese hombre era el de la discoteca. ¿Cómo?

Apartó la mirada, la volvió alzar.

-Sí señor, ya te lo dije la primera vez. Yo puedo bailar. 

En el banco ya solo quedaba ella, quiso ir detrás de él y decirle lo mucho que lo había amado nada más mirarlo, pero comprendió que no podía. 

Su vida desde ese momento cambió, comprendió que mirando el mundo como ella lo estaba mirando en su imaginación podría serlo en realidad,que podría transformarlo. 

Frecuenta discotecas y por mucho tiempo que pase le gustaría volver a encontrarse con él. 

Cuando le preguntas por aquel hombre, ella no te sabe describirlo con palabras. Dice que no tiene palabras existentes que lo puedan describir, su mente lo tiene guardado y es el único modo de verlo. Ese hecho con aquel hombre, esa historia con él, se esconde en un recuerdo.

Parece ser que la tempestad pasó, que la calma vuelve a su mente ...

Ahora se siente como verdaderamente quiere sentirse, está en su hogar me dice. Que esos tiempos malos se han marchado, pero no olvides que siempre vuelven. 

Por el momento todo va bien, su viejo baúl y su libro azul vuelven a tener páginas de colores y dibujos en bolígrafo. Los poemas de amor y las películas de risa vuelven hacerte disfrutar y el terror ya no te asusta. 

Por la calle ya no hay temor ni viento que te haga dar frío, los pájaros musicales te cantan al pasar y de vez en cuando se posan a tus pies. No recuerdes que nada es regalado, todo tiene un precio y la felicidad no dura eternamente. Hay que disfrutar de lo que se tiene en el momento.

Ahora el espejo no miente y el curso de las horas pasan como deben, la danza vuelve a ser tu afición y la adoración por los puzzles también. Es extraño como lo haces, los puzzles, antes podrías tardar semanas en hacer uno extenso y ahora es sencillo. Encajas las piezas como si se tratase de tu vida, pero no debo dejar que te ilusiones tanto; la pesadilla puede volver y las piezas a desencajar.

Explota como destellos, revienta y se retuerce odiándolo todo. Con su fuerza no puede hacer más que esperar al sol, pero el sujeto no adora al sol si no a la noche.

Con un toque de sus dedos puede ver la histeria que lleva por dentro y la causa aun falta por determinar. Dice que solo se ahoga por dentro con su llanto, que sacarlo fuera sería inútil y de cobardes, que prefiere encerrarse y dar vueltas para calmar el dolor y la causa aun sigue faltando por determinar. 

Pone música de ambiente movedizo y alternante aun así esto no calma; quiere algo que penetre su cuerpo y llegue a su corazón. 

Lo que aun no sabe este ser, es que no es el corazón quien le está dirigiendo en este baile, es su cabeza. Ignorante ante aquello sigue sufriendo sin fin hasta que algún día por pura casualidad encuentre la causa y determinarla. Mientras tanto sigue encerrándose y tirando patadas al aire, golpeando la pared en mero silencio y gritando con la almohada pegada a la boca y la causa ... aun falta por determinar.

  Una vez sentado sobre el prado le preguntó:
-¿Qué es lo que más añoras en  la vida?
  Ella pensativa y mirando el horizonte respondió:
-Una tormenta de verano, esas que son cálidas y donde el cielo truena tanto que parece romperse. De acompañamiento una melodía suave y profunda para que las gotas de agua vayan cayendo lento estrellándose contra el suelo y haciéndose mil gotitas de agua.
  Para él fue una respuesta un tanto personal, él solo quería que le respondiese que a una persona, un objeto o algo por el estilo.
  Ella lo miró y le devolvió la misma pregunta a la que contestó pensativo:
-Esperar añorar esa tormenta de verano contigo.

En toda historia de amor siempre hay algo que nos acerca a la eternidad y a la esencia de la vida, porque las historias de amor encierran en sí todos los secretos del mundo

Paulo Coelho.

El bueno tiempo la hace transbordar. 

Cuando aun el sol no ha salido ella se levanta sin más sueño, los pájaros ya cantan y los ve desde la ventana luego mira el reloj pensando que es pronto para levantarse, igualmente se levanta.

Deja atrás cosmos de creación e imaginación ya que su cama es su templo donde a ella se le ocurren todas esas historias y poemas mal rimados. 

Se mira al espejo con los pelos alborotados, ojos achinados y ojeras; deberá de dormir más. Es extraño que no lo haga, adora dormir y sin embargo por las noches el sueño le invade a altas horas de la madrugada, durante el día está insomne luciendo bien.

Resopla sentándose sobre el suelo con las piernas dobladas y una mano en la barbilla, piensa que otro día más afrontando la vida la hace más fuerte pero que si todos los días cantan los pájaros la misma canción y no te cansa por qué lo hace una vida rutinaria. 

Al salir del cuarto en disposición de prepararse sigue observando su reflejo evitando su mirada para no ausentarse. 

Hay un aire extraño flotando ese día, los coches está quietos y en vez de hacer sol nieva aunque hace calor, pero los pájaros siguen cantando la misma canción. En un árbol ve a uno con la cabeza marrón y las plumas con manchas blancas, la estaba mirando y eso la inquietaba. 

Un muchacho pasó corriendo delante suya y un coche pitó en el momento que se cruzó con ella, este se paró y se giró muy lentamente, la cogió de la mano y la llevó a la casa de ella. Todo era raro y nada tenía sentido,las puertas se abrían con solo empujarlas y a ese chico jamás lo había  visto y sin embargo lo estaba acompañando. 

Entraron a su cuarto donde los copos de nieve caían y caían, el suelo estaba lleno de esas pelusas blancas y frías y su cama de lo azul que era se volvió blanca. Ahora el chico desapareció. 

Extendió la mano para que varios copos se posaran pudiendo así comprobar que era nieve, a ella no le importo que el chico no estuviese por lo que estaba realmente preocupada era de cómo iba a sacar todas esa nieve de allí y de cómo como estaba nevando y de cómo ocurría todo eso.

De nuevo el chico apareció, esta vez de la nada como si hubiese estado todo el tiempo detrás de ella.

La miró fijamente como si buscase una respuesta para una pregunta no hecha, ella sabía lo que decirle, que la ayudase a comprender qué ocurría y a sacar esa nieve fría con aire caluroso de su cuarto, que nada de lo que pasaba tenía sentido. El muchacho abrió la boca para hablar y le dijo unas palabras :

Con esa imaginación que tú tienes y esas ganas

de comerte el mundo, es increíble que a veces no lo aprecies. 

Los pájaros cantan porque para ellos nunca cantan

la misma canción.

Te preocupas tanto de lo rutinario, de los problemas de la vida 

sin dejar que la vida misma los solucione. Si nieva un día en tu cuarto 

debes observar lo precioso que está el lugar antes de asustarse.

Lo mismo pasa en la realidad, si algo va mal párate a pensar lo bueno que tiene eso

y si no tiene nada, pasa. Así la rutina no será dura ni aburrida. 

Pierdes facultades, y eso no es culpa de la rutina, es culpa de la edad. 

De tu edad, de ti que permites que eso te cambie y te vuelva adulta.

Te haces mayor y no siempre vas a estar viajando con la mente,

pero sí cuando lo necesites.

Recuerda: La edad te puede deteriorar en tu aspecto, pero nunca en tu imaginación. 

La chica se quitó la mano de la barbilla y miró hacia atrás, su cuarto había vuelto a la normalidad pero ella ya se había preparado. 

Se frotó los ojos y volvió a ver su reflejo en el espejo seguía con ojeras y cara hinchada, pero con los ojos bien abiertos. Nada de lo que vio fue real, otra vez había vuelto a trasladarse y esta vez fue tan real que se lo creyó. 

Cuando fue a salir se paró justo donde el muchacho se había parado al pitar el coche y pudo ver al mismo pájaro de cabeza marrón y manchas blancas en las plumas, se puso a cantar. La chica siguió su camino con la cabeza alta y comprendiendo aquellas palabras que su mente le había dejado. Nada más llegar al paso de cebra un coche pitó, el semáforo estaba en rojo y los coche pasaban con mucha velocidad. Tuvo suerte porque no llegaron atropellarla, ese no era el momento de ponerse a viajar no lo necesitaba. ahora era cuando tenía que estar centrada en la vida real y rutinaria porque si algo por muy pequeño que sea de lo rutinario cambia, puede provocar grandes desastres o no ...

Cree que ... los auténticos soñadores pueden hacer lo más feo, lo más maravilloso.  Que lo pueden hacer de forma inversa también, para que en sus cuerpos recorran todos los sentimientos, para que sus bocas saboreen hasta la más misera conmoción.

Y encima del viejo baúl encontró un cuaderno azul lleno de palabras utópicas, en prosa y versos libres.

Uno que le llamó la atención fue el siguiente:

El cielo se encapota, 

las nubes salen, el tiempo cambia

y las estaciones están locas.

Las tormentas no son de agua, 

es de fuego que llora.

Nadie en sus casas entiende 

el motivo del cual esto cambia de la noche a la mañana.

Todo puede acabar en tragedia

o en una paz que el mundo aguanta

o en las miradas de aquellos que todo lo adelantan.

Apocalipsis en su ser,

en su alma negra sin conocer

y que en los sueños más queridos

guarda como el primer placer,

visto desde casa 

o de cualquier lugar,

sin que nadie halle 

su primer soñar.

Dice que lo escribió sobre la marcha, sin pararse a pensar en lo que escribía, sin pararse a contar las sílabas. Obviando su léxico y obviando todo, tan solo se dejó llevar por sus emociones y por lo que su cabeza veía en ese momento.

Últimamente se detiene a pensar más las cosas. 

Últimamente se fija en los pequeños detalles. 

Aun así, sigue en la misma burbuja con las mismas dudas y las misma histeria se siempre. Lo bueno es que recordó el viejo olor a guardado,esas cosas antiguas que se guardan por años y al encontrarlas piensas:  Porque no lo habré utilizado más.

Como siempre digo, esta vida es muy rara, pero ... al pensar en lo que pienso me da motivos para ir descubriendo cada día un poco más.

Y sigo escribiendo que ahora recuerda llorar cuando la música le llena el cuerpo, de las noches con luces tenues y los puf por el sueño, que no se le olvide el té que solía tomar en esa vieja tetería y como echaba de menos una vida bohemia. 

Cada vez se alejaba más de ello como cuando destapas un perfume que poco a poco se va perdiendo su fragancia, pero que siempre queda en tu cabeza el olor. Es lo que le ocurrió, pasó por ese lado donde estaba el perfume y le vino un batallón de recuerdos. 

Es impresionante como podemos ver con la nariz. 

Ahora que recuerda eso y más, quiere hacer de su vida una historia que seguramente pocos la leerán, pero quien lo haga y consiga ver más allá de las letras un frondoso bosque donde estés tú leyendo esto, sabrás el significado de una verdadera imaginación, te darás cuenta de que podrás ver con la nariz, y que no se necesita de muchas cosas para ser feliz. Que a veces la vida es totalmente desastrosa, pero que hay cosas que valen la pena, la poesía, el arte, que no hay clases sociales, hay personas no convencionales que adoran la noche, que la música les llena. En definitiva que son bohemios.

AQUÍ HAY UNA FOTO, CREO QUE CADA PERSONA PUEDE VERLA, SI QUIERE.

Nunca te ha pasado que cuando haces algo mal, dices o piensas buscas el género de aquello y así poder echarle la culpa al mundo. Es extraño como nuestro mente juega con nuestros sentimientos. Sabemos que la culpa ha sido nuestra, pero queremos evadirnos de lo que hicimos, el error de esto es que siempre habrá algo que te recuerdo al pasado. ¿Por qué? 
Nuestros mayores temores nos persiguen de forma que quedamos desnudos ante el mundo.
Parpadeas varias veces y aprietas los ojos con fuerza para ver si ese sentimiento, si esa mala pasada se larga: ahí sigue estando. 
Las cosas ya no son como eran eh, el viento ya no sigue el recorrido a tu favor. ¿Por qué?
Desde luego algo falla en todo esto, intentas pasar, olvidar y buscas la solución mirándote al espejo. ¿Encontrarás la respuesta en él, mirándote a ti mismo? Bajas la mirada y la vuelvas alzar, pero solo estás tú con tu confusión. ¿Por qué? ¿Por qué no puedes dejar de sentir eso? 
La pregunta no es el por qué, por qué a ti, por qué sientes eso. No, las respuestas no se encuentran preguntando por qué.
Si te preguntas qué debo hacer para dejar de sentir eso, tu mente formulará y lo hará a tu favor. Desde un principio la mente ha buscado la manera de hacerte reaccionar que lo que hiciste está mal, pero que tiene solución, que esa mala sensación es la que te llevará hacer algo. 
¿Por qué a ti? Esa respuesta es demasiado fácil, el destino lo ha querido. El destino quiere que te lleves a la tumba todo el conocimiento y todas tus vivencias ,incluso las erróneas.
Y lo de dejar de sentir aquello es porque sabes que está mal y por parte es la que te impulsa a buscar una solución


Hay veces que las cosas no tienen un por qué, simplemente son y quien se atreva a preguntar, cargará consigo varios sentimientos de culpa aunque ... siempre habrá un qué debo.

Siempre voy segura de que tengo algo que contar, pero a la hora de hacerlo me quedo en blanco por unos segundos. Luego llega esa musa que te hace inspira y escribes, hablas o piensas como si se te fueran acabar las palabras. Finalmente te cansas de tu propia voz porque adoras el silencio, pero no quedarte con los pensamientos a solas;  sabes que en algún momento dirán algo que no te agrade  y odiarás los errores cometidos. Y luego te preguntas por qué, por qué preocuparse por algo que ya pasó, no tiene remedio y todo el mundo lo sabe solo que casi nadie sabe que puede obviar aquellos pensamientos, al menos yo no lo sé, pero no me obsesiono y cuando lo hago solo me apetece dormir, escuchar música y ponerme a dibujar o simplemente trasladarme a otros lugares que no tienen nombre, que deseo no ponerselo para que sea un misterio más y un motivo por el cual pensar en cómo llamarlo y así distanciarme de la realidad y olvidarme de aquello que me preocupaba. Por eso adoro las partes de la vida que te elevan , que no hacen daño y te dicen que tendrás lo que deseas aunque no sea verdad porque veas como lo veas siempre tienes aquello que deseaste, no como lo imaginaste pero de alguna forma u otra siendo a derechas o a izquierdas, torcidas o enderezadas, las tienes . Otra cosa es que no las veas y que no sepas como llevarlas.

Desde que era pequeña me gustaba redactar, crear cuentos, imaginarme en un bosque frondoso en el cual yo estaba leyendo y a la vez mirando al cielo deseando poder tocarlo. El inconveniente de eso era que tenía vértigo y la idea de las alturas me atemorizaba, hasta que por destino, si es así como quiero llamar a esa coincidencia, me subí a la torre más alta de aquellas casas del parque. Iba a tocar el cielo con mis manos y cuando lo iba a conseguir, desperté. Desde ese momento supe que ya no tenía miedo a las alturas, que ya no me rilarían las piernas cada vez que iba a tender la ropa, que podía asomarme al balcón sin que sintiera ese cosquilleo asqueroso dentro de la pierna derecha. Y podía seguir mi camino en ese sueño despierto, creando cuentos e imaginándome tocando el cielo , aun así la felicidad no es eterna y el sueño a veces se convierte en pesadilla.