Cree que ... los auténticos soñadores pueden hacer lo más feo, lo más maravilloso.  Que lo pueden hacer de forma inversa también, para que en sus cuerpos recorran todos los sentimientos, para que sus bocas saboreen hasta la más misera conmoción.

Y encima del viejo baúl encontró un cuaderno azul lleno de palabras utópicas, en prosa y versos libres.

Uno que le llamó la atención fue el siguiente:

El cielo se encapota, 

las nubes salen, el tiempo cambia

y las estaciones están locas.

Las tormentas no son de agua, 

es de fuego que llora.

Nadie en sus casas entiende 

el motivo del cual esto cambia de la noche a la mañana.

Todo puede acabar en tragedia

o en una paz que el mundo aguanta

o en las miradas de aquellos que todo lo adelantan.

Apocalipsis en su ser,

en su alma negra sin conocer

y que en los sueños más queridos

guarda como el primer placer,

visto desde casa 

o de cualquier lugar,

sin que nadie halle 

su primer soñar.

Dice que lo escribió sobre la marcha, sin pararse a pensar en lo que escribía, sin pararse a contar las sílabas. Obviando su léxico y obviando todo, tan solo se dejó llevar por sus emociones y por lo que su cabeza veía en ese momento.